20110410

Irrealität

die Bücherrücken berühren sich kaum mehr und die Photographien, die zerstäubt in Weinkisten lagern, fehlen an den kahlen Wänden, sehr. doch die Farbe ist ihnen entwichen

eXtrakt: "Während der Tulpenmann, mit dreitagebärtigem Gesicht und einer Mütze wie Léon sie zuweilen trug, auf der anderen Straßenseite in die entgegengesetzte Richtig wie ich eilte, entschloss ich mich, ihm zu folgen.
Es war Frühling und kleine Kinder rannten um die dicken und dünnen Beine ihrer Mütter.
Es war Frühling und ich war glücklich. Ich schien glücklich zu sein, denn Glück ist irreal.
Ich kicherte wie die kleinen Kinder, die um die dicken und dünnen Beine ihrer Mütter rannten und der Zeitungsverkäufer traktierte mich mit einem grimmigen Blick.
Ich kramte meine runden, alten zerkratzten Sonnengläser hervor und setzte sie auf meine Spitznase. Erst später, als ich längst wieder zurück war und mich in der Haustür spiegelte, erkannte ich, dass es die gleichen waren wie die, die Léon, der Profi, trug."

(PEOPLE SAY by PORTUGAL THE MAN)
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